Tämän nimettömän suurkaupungin varjoisilla kujilla tapahtuu asioita, jotka saavat minut tuntemaan, että olen elossa. Huorat, narkkarit, diilerit, spurgut ja heidän menneisyytensä väijyvät täällä.
Kapakat, tai siis niiden omistajat, antavat vakiojuopoille rajatonta luottoa vain, koska he sattuvat edelleen hengittämään. Maksuksi riittää heidän kertomuksensa menneisyydestään.
Minä hengitän savuista ilmaa, jossa tuoksuvat menneisyyden haamut.
Minä juon väljähtynyttä olutta, joka on maustettu elämänkokemuksen aiheuttamalla katkeruudella.
Minä nain huoraa mulkulla, joka ei enää välitä, ja huoran vittu märkii särkyneitä unelmia.
Väsynyt nisti piikittää itseensä hiipuvan toivon viimeisiä kipinöitä.
Uhkapelurin polvilumpio sirpaloidaan hänen oman itsepetoksensa vuoksi.
Onnelliset laskevat ikkunoidensa kaihtimet kotonaan, ja itkevät pelosta tutisten, koska he saattavat jo seuraavana päivänä tajuta olevansa onnettomia, ja tyhjiä ja onttoja, pelkkiä kuoria vailla sisältöä.
Sisimpäni nauraa hysteerisesti. Olen tietämätön. Olen lopettanut totuuden etsimisen, koska jos se joskus minulle selviäisi, niin en sitä kuitenkaan kestäisi. Menettäisin kuvitelmani järjestäni, vaipuisin katatoniseen tilaan , josta vain aseen luoti voisi minut pelastaa.
Piste.
